球馆穹顶的灯光,白得有些惨淡，像手术室的无影灯，冷冷地照着这片即将决定生死的角斗场，空气稠得化不开，每一次呼吸都扯着肺叶，记分牌猩红的数字，98:98，像一双充血的眼，死死瞪着场上十个人，时间，只剩下最后23.7秒，球权，在我们手里，整个世界，被抽成了真空，只剩自己胸膛里那面快要撞碎肋骨的战鼓，在轰鸣。
科尔教练没有叫暂停,他只是在场边，用嘶哑的喉咙喊出了一个名字，一个让整个球馆瞬间窒息，又瞬间被窃窃私语填满的名字。
“克莱！”
我的心猛地一沉,随即又被一股滚烫的东西涨满，运球过半场的库里，在弧顶遭遇双人夹击，像陷入泥沼的孤舟，他没有丝毫犹豫，用一个背后传球，将球，将这座即将压垮万千肩膀的山峦，将所有的信赖与诅咒，横穿大半个球场，掷向我。
球带着旋转,破开凝滞的空气，向我飞来，那一瞬，时间被拉长、扭曲，我看到的不是篮球，是两年前总决赛第六场，在波士顿TD花园，我高高跃起后那声清脆又恐怖的“咯噔”；是手术台上无影灯冰冷的光；是漫长复健里，汗水滴在地板上的圆形印迹，一个叠着一个，像看不到头的年轮；是无数个夜晚，在空无一人的训练馆，我对着篮筐投出的第一千次、第一万次投篮，球砸在铁上那“哐当”的回响，无数次在梦里将我惊醒。
那些声音,此刻汇成洪流，在我接球的指尖炸开，我面前的防守者，年轻，迅捷，像一头猎豹封住了我的去路，他的眼神在说：我知道你的故事，我知道你膝盖里有多少钢钉，我知道你跳不了从前那么高了。
是啊,我也知道。
但我更知道,有些东西，钢钉锁不住，岁月也偷不走。
我没有丝毫停顿,接球，屈膝，起跳，身体记忆被彻底唤醒，那不是思考，是千百次毁灭与重建后，熔进骨骼里的本能，防守者的指尖，堪堪掠过我的睫毛，世界的噪音——观众的嘶吼、教练的呐喊、裁判的哨音——全部褪去，只剩下篮筐，在视野中央，安静地悬挂着，像命运沉默的入口。
出手。
橘色的皮球,离开指尖，带着细微的后旋，划出一道比记忆里或许低了几厘米、却更加决绝的弧线，它飞向篮筐，也飞向过去两年每一个被疼痛和怀疑啃噬的深夜，飞向那个在复健室里泪流满面却不肯停下的自己。
“唰。”
网花漾开的声音,轻得如同一声叹息，却又重得像审判的锤音，终于落下。
100:98。
蜂鸣器随即撕裂寂静,红光笼罩全场，我没有立刻庆祝，我站在原地，望向那个还在微微颤动的篮网，仿佛第一次认识它，膝盖传来熟悉的、沉钝的痛感，此刻却像一种确证，确证这一切不是梦。
队友们疯狂地冲向我,将我淹没，库里第一个跳上来抱住我的头，他在我耳边吼着什么，我听不清，金色的彩带从穹顶倾泻而下，落在肩头，有些痒，我抬起头，越过狂欢的人海，望向观众席，那里有泪流满面的老球迷，有高举着我小学生时代球衣的孩子。
我终于抬起手,不是去拥抱队友，而是用手指，轻轻碰了碰自己的左膝。
那里,伤痕是勋章，疼痛是凯歌，而刚刚穿过篮网的那一球，击穿的从来不只是对手的防线，它击穿的，是那片自我怀疑的、名为“心魔”的废墟。
废墟之上,终于照进了今夜，以及未来无数个夜晚的光。
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